Órdenes de evacuación de barrios enteros, un diluvio de fuego en zonas densamente pobladas, familias desplazadas una y otra vez, llantos y lágrimas. Líbano, cuyo equilibrio pendía de un hilo desde el 8 de octubre del año pasado y la apertura del frente de apoyo a Hamas por parte de Hizbulah, se ve sumido irremediablemente en el caos, un escenario cada vez más parecido al que soporta la población de Gaza desde el inicio de la guerra.

El viernes, mientras el sol se ponía lentamente sobre la capital libanesa, una serie de ataques simultáneos de terrible intensidad en los suburbios del sur -también conocidos como Dahieh- sacudieron todo Beirut, literal y figuradamente.

De inmediato, mientras la columna de humo todavía surcaba el cielo, miles de residentes huyeron como pudieron, hacinados en vehículos desvencijados los más afortunados, a pie los demás.

Esta escena se repetiría durante parte de la tarde, mientras el Ejército israelí ordenaba las evacuaciones. Las siguientes secuencias fueron desoladoras: mientras los aviones del Tsahal bombardeaban Dahieh sin parar y el cielo de Beirut se teñía de rojo bajo el fuego de los bombardeos, hombres, mujeres y niños, que aún parecían aterrorizados, improvisaban refugios, auténticos vivacs sobre el terreno en los barrios del norte de la capital.

Con unas botellas de agua, una alfombra y un narguile como único equipaje, Ali, de 30 años, salió de su piso situado a unos cientos de metros del ataque que, según el Estado Mayor israelí, iba dirigido contra el escurridizo secretario general de Hizbulah, Hassan Nasrallah.

DESOLACIÓN

Postrados junto a él, su pareja y sus tres hijos pequeños, inexpresivos, apáticos, desorientados. El hombre dice: «No tengo familia en ningún otro sitio, ni dinero, ni adónde ir. Los niños están aterrorizados, seguían gritando quince minutos después del ataque. He parado aquí, ni siquiera sé si recuperaré mi piso».

Rafih, de 67 años, está apoyado en la barandilla que bordea la cornisa de Beirut. Su mirada se pierde en la lejanía, vagando sobre la parte occidental de Dahieh, donde se encuentra su casa, bajo un diluvio de bombas: «Es una nueva Gaza, aquí, ante nuestros propios ojos. ¿Qué hace Occidente?», pregunta con un nudo en la garganta. «Estados Unidos, Francia e Inglaterra permitieron el genocidio en Gaza, y esta es la consecuencia. Nuestro país está siendo destruido porque “ustedes” no tuvieron el valor de detener las masacres israelíes».

Rana, de 40 años, también está aquí, en esta misma acera, con su familia. A su lado está su anciana madre, que tuvo que huir de su barrio a toda prisa, a pie. «Hemos caminado hasta la extenuación, más de una hora, nos hemos parado aquí, no sabemos cuándo volveremos y menos aún qué encontraremos cuando regresemos», explica.

A medida que circulaban informaciones contradictorias sobre la muerte de Nasrallah, la presión subió otro escalón y se hizo palpable. Un grupo de hombres en la treintena refuta la idea: «No es posible. Es mentira, no puede ocurrir. Sayyed está a salvo».

EN LA ENCRUCIJADA

En los últimos días, el teatro de operaciones israelí se ha ampliado geográficamente y nadie sabe dónde acabará este enfrentamiento. En la mente de los cientos de miles de desplazados, no cabe duda de que se está perfilando un escenario «al estilo de Gaza», en lugar de una repetición de la guerra de 2006.

Ahmed, de 60 años, que vive en las colinas de Beirut, afirma: «Dahieh, el sur de Líbano y la Bekaa están siendo arrasados». La pesadilla de los gazatíes, que hemos contemplado impotentes durante casi un año, ha llegado ahora aquí. ¿Hasta dónde llegarán? Estamos asfixiados económicamente, ¿nos veremos reducidos a huir de esta guerra a Siria, con todos los riesgos que ello conlleva?

El anuncio del Estado Mayor israelí, ayer por la mañana, de la muerte de Hassan Nasrallah ha sumido a la población libanesa en una ansiedad extrema, y no solo a los partidarios del grupo chií. Sin embargo, muchos libaneses siguen mostrándose escépticos. Abu Ali, de 67 años, comparte una comida con su familia en una acera de Ras-Beirut. No quiere creerlo. «El problema no es Hizbulah. La Resistencia nació de la ocupación israelí en los años ochenta. Son la raíz de todo lo que está ocurriendo aquí. Y aunque el Sayyed esté realmente muerto, nada cambiará. La crueldad de la entidad sionista está alimentando a decenas de miles de nuevos combatientes de la resistencia», indica.

EL MIEDO AL MAÑANA

Todavía no son las tres de la tarde e Hizbulah acaba de hacer oficial la muerte de su secretario general. Se oyen innumerables ráfagas de disparos en todos los barrios de Beirut y resuena una explosión. En el cielo, un avión de pasajeros aterriza en la pista del aeropuerto Rafic Hariri, situado en los suburbios del sur. Desde un café con vistas a Dahieh, los libaneses contemplan la escena, estupefactos.

Al miedo a los bombardeos se suma ahora otro, aún más pernicioso. Joëlle, una cristiana que vive en el norte de Beirut, se pasea de un lado a otro en su piso. Contactada por teléfono, tiene más preguntas que respuestas. «¿Qué va a pasar? ¿Qué hará Hizbulah? ¿Qué va a hacer Irán? ¿Qué podemos esperar?», continúa, con la voz temblorosa.

En el distrito de Hamra, donde se han asentado muchos desplazados, hombres y mujeres lloran en cada esquina por la muerte de Sayyed. Su dolor solo parece ser comparable a su rabia. Desde allí, una mujer de 35 años que pide el anonimato declara conmovida: «Aunque muchos de nosotros hemos tenido desacuerdos en el plan interno con Hizbulah, Nasrallah llevaba el país a cuestas. Es una pérdida terrible, mira alrededor: todo el mundo llora, vengo de una escuela que acoge a desplazados, las mujeres se golpeaban la cara y gritaban de dolor. No tengo palabras, no sé lo que nos espera».

El miedo al mañana, una y otra vez. Si tras el 8 de octubre los libaneses parecían dejar de lado -al menos aparentemente- sus divisiones, la muerte de Nasrallah, venerado por los simpatizantes de su partido, vuelve a agitar la baraja. Y con su muerte todo un país se tambalea, al borde del abismo. «Temo los bombardeos, temo que su muerte vuelva locos a sus partidarios. Temo por mi país», concluye Joëlle.